A CRIA DE SATURNO

Hei de confessar-me atéia! Em épocas distantes fui uma criança católica apostólica romana, cresci e tornei-me uma adolescente revoltada com os anjos e santos, esbravejando impropérios contra uma cristandade hipócrita, dogmas intangíveis e a beleza do sangue que escorria pelos espinhos e o pesado madeiro, que se sobrepunha a minha cabeça. Surgiu-me a História da Feiúra, e muito antes dela, a dúvida. E, digamos, que não muito longe de ambas, apareceu-me a dicotomia entre o bem e o mal. Nietzsche dissolveu minhas dúvidas e levou-me a conhecer à aurora do homem, o que não condeno, mas não admiro na obra platônica: sua caverna. Eis que Beethoven me pôs em xeque-mate, ao ouvir, de novo e recentemente, sua Missa Solemnis! A primeira vez que ouvi senti-me tão elevada, que chorei. Precipitou-me não uma lágrima qualquer, mas uma dor e uma alegria do mundo inteiro, e pus a música em modo "repetir", para ter a certeza de que não seria um estado que vai e vem, mas algo constante. Meu...

E nesses retalhos que conjugo em tua sinfonia, pura orquestração de sopros lépidos. Nessa tua pele envernizada e nos entalhos de tua madeira O gozo de roçar em tuas madeixas metálicas. Ah, esse cheiro em modo menor... Lasciami maior! Largo em mil beijos, tua dor em rallentando... Ivna Alba

Vejo perdido nas entranhas qualquer de uma cidade erguida: concreto e falsidade. O protótipo humano envolto em papelão e umidade. Um louco qualquer, em loucura e santidade, gritando e rosnando... Essa cidade, o medo, a humanidade. Hei de morrer, embolorado, até amar-te, até viver. Ivna Alba